Bienvenido a Nunca Jamás

Por fin, hace un par de semanas de ardua y lenta lectura en inglés, he rematado el último de los libros de la saga del niño mago: “Harry Potter and the deathly hallows” (algo así como Harry Potter y las reliquias de la muerte), una aventura que comencé cuando ya se llevaban editados tres tomos de la colección y que descubrí gracias a Magú. Después de haber estado deseando un buen desenlace para una de las sagas literarias que más me han enganchado (por detrás, quizá, de “El señor de los anillos”) puedo decir con aplomo que J. K. Rowling me ha convencido.

Las aventuras de Harry Potter y sus compañeros han tenido una evolución clara. El primer libro, “Harry Potter y la piedra filosofal”, empezó como literatura más infantil que juvenil, dando suma importancia a la descripción del mundo mágico, a sus hechizos o a sus estrafalarios habitantes. Incluso el lenguaje daba una idea del sector de la población al que la historia estaba orientada. Las andaduras de Harry Potter comienzan en su undécimo cumpleaños y ésta era, aproximadamente, la edad de los lectores potenciales del libro. Los datos desbordaron las expectativas y la obra fue todo un fenómeno en un rango mucho más amplio de edades, así que J. K. Rowling empezó a planear una evolución inteligente de los personajes principales al tiempo que su fortuna comenzaba a crecer de forma descomunal.

A medida que Harry iba pasando cursos en la escuela de magia y hechicería, los argumentos se fueron volviendo más complicados, oscuros y de temática más adulta. Era una evolución natural, pues no solo el protagonista de los libros se iba haciendo mayor, sino todo el público que había empezado a leer sus andanzas desde el principio. Incluso el antagonista, el malvado Voldemort, pasó de inocente amenaza a enemigo cruel y despiadado. Los fantásticos e ingeniosos hechizos de los primeros libros dieron paso a lo que podríamos denominar hechizos de combate. Hasta en las adaptaciones cinematográficas de los libros se vio una clara evolución. Solo hay que comparar la primera, dirigida por Chris Columbus, director de películas como “Solo en casa” o “Sra. Doubtfire” y guionista de “Los goonies” o “Gremlins”, con la oscura “Harry Potter y el prisionero de Azkaban”, tercera de la serie y dirigida por el gran Alfonso Cuarón, responsable de “Hijos de los hombres” o “Y tu mamá también”.

Así que poco a poco todo se iba complicando, las relaciones entre los personajes empezaban a liarse como si se tratara de una diabólica telenovela y las preguntas empezaban a sobrepasar por mucho a las respuestas. Solo había dos posibilidades para el último y definitivo libro de la colección: o encantaba a la mayoría o la decepción sería masiva.

La capacidad de J. K. Rowling para liar los cabos sueltos y conseguir sorprender sin olvidarse de imprimir ritmo y emoción a la trama, me ha parecido impresionante. Salvo una parte central en la que la acción se ralentiza, resulta difícil parar de leer el último libro. El esperado duelo final llega tras un montón de sorpresas y con el suspense al máximo y, a mi modo de ver, el final está totalmente logrado. Por poner un pero, diría que Rowling se podía haber ahorrado el típico epílogo final que nada aporta, aunque puedo entender por qué lo ha puesto (aquí es donde me callo cual perra).

Este último libro puede dar la mejor película de la adaptación, repleta de acción, drama y adrenalina, si realizan un buen guión (que dé la importancia que se merece a los finales apoteósicos de los últimos libros, que es algo que eché en falta a la última: “Harry Potter y la orden del Fénix”) y la coge un director capaz de exprimirle la magia y la oscuridad a partes iguales. A Guillermo del Toro ya le ofrecieron dirigir la tercera. Para mí sería todo un acierto lograr que se haga cargo del desenlace. Veremos a ver que pasa… la batalla continúa.

Hoy una cosita breve. Este es un trocito de "La vida es sueño" que mi padre me contaba de pequeño, y como el cerebro es algo muy caprichoso y absurdamente selectivo (que se lo pregunten a Xurxo, que está ahí investigando en Usamérica) pues se ha quedado en mi memoria para siempre jamás. Bueno, en realidad tan solo me sabía la primera parte, así que de paso descubro el poema entero.

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.

Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

Calderón de la Barca.

Acabo de poner fin estos días al último libro que me ha tenido entretenido. Un regalo que me hicieron Paula y Masé (gracias primillas, cada navidades os superáis) y que contaban que les había enganchado. La verdad es que no me extraña, porque la novela atrapa prácticamente desde la primera página gracias a la marcada personalidad del protagonista, una especie de Forrest Gump con nivel de inteligencia normal pero una mirada igual de cristalina sobre el mundo que le rodea.

Smithy Ide es un tipo de 43 años y 126 kilos que ha perdido toda ilusión, propósito o meta en la vida, malviviendo sólo, en un apartamento cutre entre sus vodkas con naranja, sus cervezas y sus cigarrillos. Pero un hecho dramático como es la muerte de sus padres en un accidente de tráfico y la revelación del trágico final que ha sufrido su hermana, desaparecida durante muchos años, activa algún interruptor en el fondo de su cerebro que le hace ponerse en marcha en su vieja bicicleta Raleigh en un viaje a través de los EEUU y de su propia memoria en busca de su verdadera identidad, perdida en algún lugar entre la adolescencia y la edad adulta.

En su largo viaje, a la vez que irá perdiendo kilos y ganando confianza y ganas de vivir se irá topando con gente muy variopinta, metiéndose en toda clase de situaciones, desde las más cómicas hasta otras emocionantes, tristes o reveladoras. Irá descubriendo la inmensa variedad de matices que es capaz de albergar el ser humano.

La novela está narrada en primera persona, en un lenguaje siempre acorde con los pensamientos ligeramente infantiles del protagonista. Así que nadie se espere una narración densa, ni un léxico abrumadoramente amplio, tan solo una especie de sencillo diario de un hombre normal plasmando, eso sí, acontecimientos capaces de tocar con facilidad la fibra sensible.

Es en definitiva el viaje interior (y exterior) de una persona perdida echándole los redaños necesarios para convertirse en quien siempre quiso ser, intentando encontrar los valores y las cualidades que más le definían en su infancia y que fue perdiendo a lo largo de una vida enmarcada por la falta de motivación. Un buen argumento para recapacitar sobre si nos agrada la persona en la que nos hemos convertido y en el valor necesario para cambiar lo que menos nos gusta de nosotros mismos.

Dada la falta de visionado de películas ultimamente, hay que ir tirando por otros derroteros.

Por alguna razón extraña hoy me he acordado de una poesía que me enseñó mi padre cuando yo era canijo, así que inauguro aquí la sección lírica del blog y os dejo estos versos que me llevan de un salto a mi infancia (siiii, hace mucho mucho tiempo).

EL CONGRESO DE LOS RATONES

Lope de Vega

Juntaronse los ratones

para librarse del gato,

y, después de un largo rato

de disputas y opiniónes,

dijeron que acertarían

en ponerle un cascabel;

que, andando el gato con él,

librarse mejor podían.

Salió un ratón barbicano,

colilargo, hociquirromo,

y, encrespando el grueso lomo,

dijo al senado romano,

después de hablar culto un rato:

"Quién de todos ha de ser

el que se atreva a poner

ese cascabel al gato?

“Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia usa para tomarnos el pelo.

Ni el propio hijo de Dios se salvó de la paradoja. Él eligió, para nacer, un desierto subtropical donde casi nunca nieva, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal de la Navidad desde que Europa decidió europear a Jesús. Y para más inri, el nacimiento de Jesús es, hoy por hoy, el negocio que más dinero da a los mercaderes que Jesús había expulsado del templo.

Naploleón Bonaparte, el más francés de los franceses, no era francés. No era ruso José Stalin, el más ruso de los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler, había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer más amada por el antisemita Mussolini, era judía. José Carlos Mariategui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos, creía fervorosamente en Dios. El Che Guevara había sido declarado completamente inepto para la vida militar por el ejército argentino.

De manos de un escultor llamado Aleijadinho, que era el más feo de los brasileños, nacieron las más altas hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más oprimidos, crearon el jazz, que es la más libre de las músicas. En el encierro de una cárcel fue concebido don Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo de paradojas, don Quijote nunca dijo su frase más célebre. Nunca dijo: Ladran, Sancho, señal de que cabalgamos.

“Te noto nerviosa”, dice el histérico. “Te odio”, dice la enamorada. “No habrá devaluación”, dice, en vísperas de la devaluación, el ministro de Economía. “Los militares respetan la Constitución”, dice, en vísperas del golpe de Estado, el ministro de Defensa.

En su guerra contra la revolución sandinista, el gobierno de los Estados Unidos coincidía, paradójicamente, con el Partido Comunista de Nicaragua. Y paradójicas habían sido, al fin y al cabo, las barricadas sandinistas durante la dictadura de Somoza: las barricadas, que cerraban la calle, abrían el camino.”

El libro de los abrazos
Eduardo Galeano

P.D. Gracias Palita, por ser mi Mafalda particular.